A veces me pregunto que haré ahora,
   cuando el alma se queda varada
   y en lenta agonía pasan las horas
   sin salir por mi mano la palabra esperada.

   Sobre el papel mi intención insiste
   en un agónico desierto, vencida,
   y es mi alma, terca, quien insiste
   al no darse por derrotada ni huida.

   Depongo la pluma desgarrada y abatida,
   no quiere el soneto salir sin venderse caro.
   Y dejo sangre y piel. En jirones perdido

   dejo al final una insistencia ya abatido.
   Y mis ideas con prisa y final incierto
   aparto sobre un oasis de mi desierto.