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CARTA ABIERTA A FELIX PAGES ROMEO.
Querido amigo: Hoy, domingo 22 de junio del 2003 estoy sentado junto a la ventana que da a la calle y desde la que puedo ver el verde insultante y hermoso de mi tierra. Siento el ruido pasar en forma de estruendos familiares. Trepidar de la vida diaria. Prisas y a veces camino sin sentido. Por la ventana entra un aire de melancolía y mi cabeza se va por los valles del recuerdo; siento una sensación lejana unida por el hilo de plata del sentimiento y no puedo evitar sentir un pozo de lagrima viva al acordarme de Cuba y al acordarme de tí. Circulan por mis venas gritos encerrados por las piedras de las prisiones, palabras atrapadas por la tiranía del déspota que hacen que mi corazón de tumbos sin sentido. Quisiera escribir un verso doliente con la parte de mi sangre que vive en libertad y poder leerlo ante la cara del dictador, mejor aun, escupirlo, aunque la palabra suene fuerte para semejante arte.
Quiero que veas mi mano, que imagines mi mano al lado tuya. Esa mano que se extiende cuando sufre un hermano. Esa llamada a la complicidad del dolor y a lo cierto de la amistad. Pero también quiero que veas la rabia crispada entre mis dedos; la ira que no quiero. Que puedo hacer sino nada más que lamentarme y saber de algún modo vuestro dolor y vuestro sufrimiento. Esa impotencia que corroe los sentidos y esa violencia que odias pero que te hubiera gustado tener para deshacer al déspota.
Va Cuba naciendo y muriendo, va muriendo y naciendo. Algún día entrareis por derecho propio, por el que os corresponde, por los pasillos de la libertad y en el aire respirareis la verdad de vuestra tierra. Lloran vuestros montes, lloran vuestros ríos y la planta nace con el riego de la sangre y del dolor. Pero este circulo que os ha tocado vivir sigue intacto y en su interior hay demasiadas cosas que jamás el tiempo podrá olvidar. Desde el largo fondo de la vida y de la muerte hay unas manos que aun siguen vivas.
No sé por qué he escrito esto. No me preguntes , hoy mi corazón es mudo y mi alma una fiesta apagada. No sé de donde me viene esta melancolía y este empañarme los ojos de la vida. No sé lo que siento hoy. Solo sé que te quiero Cuba. Daría parte de mi vida por chillar tu nombre desde Sierra Maestra.
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Iré a cortar el césped Felix.
Como un beso clavado llevare mi ímpetu.
Como un latido frío dejaré mi impronta
sobre los pies de la hierba.
Por encima de su fruta olvidada
dejaré que el esplendor alcance la plenitud.
Le daré los ímpetus del peluquero
y la prestancia del diseñador,
la presunción del presumido
y la elegancia del play-boy.
Arañaré las barbas de la tierra
buscando la luz eficaz y rota.
Sentiré un terrible decapitar
y mis brazos empujaran el sentido,
triste,de rosa rota y sementera,
de la marcha hacia la consecución.
Mientras tanto y al mismo tiempo
soñaré con que la hierba que corto
está llena de respiraciones y huesos inmutables.
Que dejará paso a otra que dejará mi jardín
como una espiga lenta, como una palabra dispuesta,
como un manto de estructura perfecta.
Al mismo tiempo pensaré en otras hierbas
que son minutos naciendo del miedo y la duda
y otros brazos que son palabras.
Seran garfios nacidos de una sangre.
Y veré en sueños que el verbo se rompe
y no lo dejaran crecer.
Juntaré los trozos de la hierba que corté
y al olerlos tendré en mis sentidos
la niebla oscura que nace antes del dia.
Las palabras encerradas en Cuba,
acumuladas sobre un llanto y sobre
el grito hermano de esta sangre callada
que deja versos como petalos sobre la piedra.
Juntaré la ira del desgaste.
El devenir del genio soliviantado.
Y aun así no podré ver el dolor
de quien duerme junto a la piedra maldita.
Esa piedra fria y sombria
que está sobre la cabeza de mi hermano.
Alejado de mi jardín.
Cercano al despota.
Desde esta atalaya que vivo.
Desde este préstamo de aire que respiro
como caballo soliviantado,
del cual se alimentan mis lagrimas,
vere crecer tu libertad.
Te dire algun dia como es el agua clara
de la esperanza dolorosa.
Nacerán los dolores y las alegrías
Y también nacerán las tristezas.
Y también renacerán estos brazos
que no pueden abrazar tu tierra.
Viviré la distancia del dolor.
Aquella que se propaga desde el alma.
Viviré los lamentos del encerrado.
Sentiré sus ojos de oscuridad obligada
y su palabra atenazada por el déspota.
¡ay¡
Quisiera ser aire esencial.
Ese repente que entra sin pedirlo.
Vuelo cómplice y suspiro limpio.
Quisiera ser la flor del viento
al lado tuya cubano encerrado.
Cubano, cubano.... que mi sangre se arrodilla
y encuentro puertos de tristeza y melancolia.
Quisiera dejar mi sangre y las venas.
Aquellas que deberían cubrir tu tierra de lagrimas mojada.
Al lado de tu dolor y ser de tus palabras
el verso perfecto, esa palabra hundida
en el mercado de los sentimientos.
Que diferencia tan insultante y dolorosa:
Tu encerrado por amar la libertad
y mi libertad encerrada por querer verte
y sacudir los soles de la maldita diferencia humana.
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Felix, espera, espera con la prontitud
del niño jugando, con ilusión,
como si las esquinas del cielo
nos hicieran una jugada al envite.
Deja pasar las longitudes del tiempo,
que nos avasallen. Dejemos también
nacer la esperanza de la libertad.
Felix, mi querido amigo, piel con piel
y con la mirada en el corazón juntemos
las palomas blancas del resurgir,
no se va a derrumbar en vano la ilusión.
Lleva tus pensamientos, poeta,
al origen persistente de la palabra
y deja cada día, ¡cómo no¡
la lagrima que construyes sobre guitarras de fuego.
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Veras pasar por tu vida
la desolación y el recuerdo,
el dolor bronco del dolor ausente
y tu corazón trozo a trozo irá
cayendo sobre tu alma.
Pero llegará Cuba a su clima extenso
como un verano codiciado.
Esa esperanza sementera
que detrás de tus palabras yo las puedo sentir.
Y cuando llegue el tiempo de las respiraciones calladas,
de las mitades de los huesos repartiéndose,
del olvido consumido... tu y yo,
sigilosamente apretados por el alma y el latir,
haremos fiestas de libertad y borracheras de sentir.
Pisarás Cuba Felix, con dos sabores.
Uno de los tiempos y el recuerdo.
El otro, sera sangre que te golpeara los pies.
Será como un disparo amargo y al mismo tiempo
como un azucar de vida perpetuamente agonizante.
¡Será una Cuba que te recibe con huesos y con esperanzas.
¡Será una Cuba que desde el fondo de los cementerios
llorará por verte llorar, será libre porque eres libre.
Jesus Hermida Gonzalez
Pontevedra. Galicia. España
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