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editorial
maYo de 2005. ¿Tiene trabajo para mí?
Cojamos todos la vaca por las ubres: y al unísono, extraigámosle la mala leche. Las condiciones laborales son pésimas y tengo un cosquilleo inconfundible que dice que he acertado. El trabajo es así, duro. El idealista llama a tu puerta: bueno, que sea el tipo de trabajo que conoces no implica que deba ser así porque sí, porque sea la única realidad que conoces. Ya sé: hay que comer. Y entonces dejo que me ganes.
¿Nadie se ocupó nunca de hacer una ONG que defienda el trabajo realizado con las garantías físicas y mentales necesarias? Europa regula ahora todas las características de unos Estados que tienen, lamentablemente, cientos de irregularidades, no tanto por las inspecciones, que aunque aumentan no palian en absoluto la indefensión del trabajador, sino por la picaresca del empresario que conoce las necesidades económicas de sus mal contratados y peor pagados. Aquí, y en todas partes... si ya siento tener que atenerme a hablar de mi estado-nación-patria, la vieja Europa incluída... y no por olvidarme del resto, sino por atenerme al prototipo de lenguaje periodístico-político que nos ahoga con sus puestas en escenas, el léxico barroco y sus hondas reflexiones, producto de manejar un volumen y calidad de información ajeno a los ciudadanos de a pie. ¿O cree alguien que si tuviéramos todo el metraje de la película nos haría falta que nos contaran el argumento? Y dirán que nosotros no estamos informados porque no queremos; no señor: por falta de costumbre.
¿Tiene trabajo para mí? Un día cojo a tres o cuatro, monto la ONG y le doy tanto por culo a todo el mundo que termino ganando dinero. Si alguien coge la idea y le funciona, que me llame, que me apunto.
UN HOMBRE PASA
Un hombre pasa con un pan al hombro.
¿Voy a escribir, después, sobre mi doble?
Otro se sienta, ráscase, extrae un piojo de su axila, mátalo.
¿Con qué valor hablar del sicoanálisis?
Otro ha entrado a mi pecho con un palo en la mano.
¿Hablar luego de Sócrates al médico?
Un cojo pasa dando el brazo a un niño.
¿Voy, después, a leer a André Bretón?
Otro tiembla de frío, tose, escupe sangre.
¿Cabrá aludir jamás al Yo profundo?
Otro busca en el fango huesos, cáscaras.
¿Cómo escribir después del Infinito?
Un albañil cae de un techo, muere, y ya no almuerza.
¿Innovar luego el tropo, la metáfora?
Un comerciante roba un gramo del peso a un cliente.
¿Hablar, después, de cuarta dimensión?
Un banquero falsea su balance.
¿Con qué cara llorar en el teatro?
Un paria duerme con el pie a la espalda.
¿Hablar, después, a nadie de Picaso?
Alguien va a un entierro sollozando.
¿Cómo luego ingresar en la Academia?
Alguien limpia su fusil en la cocina.
¿Con qué valor hablar del más allá?
Alguien pasa contando con sus dedos.
¿Cómo hablar del no-yo sin dar un grito? |
César Vallejo
© 2005 Poesía+Letras.
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