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editorial
jULIO de 2005. La muerte en Las Palmas
Aunque hace tiempo que la leí, me ha venido a la mente la novela de Mann al comenzar a escribir este editorial. Cuando digo creo, quiero decir creo: creo recordar a un hombre mayor que deambula por las aguas fétidas y un hotel malholiente en Venecia. Yo camino en una ciudad que es como un cuadradito de ajedrez. Todo es tan exacto, luminoso, tan delimitado, caluroso, tan sin asombro, que la rutina de mis senderos apenas consigue una sonrisa de asombro de cuando en cuando. Sólo el paso de bellas mujeres perturba mi tránsito a la sombra. Algo más tendrá esta ciudad que tanto me aprisiona y me ata: sí, que no tengo motivaciones para afrontar la aventura, y que, por tanto, debo apurar cada paso para que en vez de mirar, escuadriñe; en vez de oler, olfatee; en vez de hablar, escuche; y, sólo así, poder seguir mi sendero a la sombra. ¿Hay algún psicólogo por ahí? Ya me cansé de echarle la culpa a todo el mundo por mis fatalidades: ahora prefiero pagar por culpar.
SONETO 12
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Cuando percibo el tiempo medido en el reloj,
y al radiante día veo en noche terrible hundido,
contemplo la violeta, marchito su esplendor,
y plata o blanco vuelto todo cabello endrino,
cuando los altos árboles contemplo deshojados
que, del calor rebaños, antaño cobijaban
y ceñido en gavillas el verdor del verano
en féretro portado con blanca e hirsuta barba,
entonces me permito dudar de tu hermosura,
porque te hacen partir del tiempo los estragos,
pues lo dulce y lo bello se rinde a toda muda
y, al crecer a otros, mueren al mismo paso.
Que nada hay que libere de la cruel guadaña;
tu descendencia, tu ido, sabrá desafiarla. |
William Shakespeare
© 2005 Poesía+Letras.
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