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Ninguna
nube inútil,
Ni
la fuga de un pájaro,
Estremece
tu ardiente
resplandor
azulado.
Así
sobre la tierra
Cantas
y ríes, cielo,
Como
un impetuoso
Y
sagrado aleteo.
Desbordando
en el aire
Tantas
al universo calma.
Árboles
a la orilla
Soñolienta
del agua...
Sobre
la tierra estoy;
Déjame
estar. Sonrío
A
todo el orbe; extraño
No
le soy porque vivo.
(De Primeras poesías)
...ooo000...000ooo...
No
decía palabras.
No
decía palabras,
Acercaba
tan sólo un cuerpo interrogante,
Porque
ignoraba que el deseo es una pregunta
Cuya
respuesta no existe,
Una
hoja cuya rama no existe,
Un
mundo cuyo cielo no existe.
La
angustia se abre paso entre los huesos,
Remonta
por las venas
Hasta
abrirse en la piel,
Surtidores
de sueño
Hechos
carne en interrogación vuelta a las nubes.
Un
roce al paso,
Una
mirada fugaz entre las sombras,
Bastan
para que el cuerpo se abra en dos,
Ávido
de recibir en sí mismo
Otro
cuerpo que sueñe;
Mitad
y mitad, sueño y sueño, carne y carne;
Iguales
en figura, iguales en amor, iguales en deseo.
Aunque
sólo sea una esperanza,
Porque
el deseo es pregunta cuya respuesta nadie sabe.
(de Los Placeres Prohibidos.)
...ooo000...000ooo...
Yo
fui.
Columna
ardiente, luna de primavera.
Mar
dorado, ojos grandes.
Busqué
lo que pensaba;
Pense´,
como el amanecer en sueño lánguido,
Lo
que ponta el deseo en días adolescentes.
Canté,
subí,
Fui
luz un día
Arrastrado
en la llama.
Como
un golpe de viento
Que
deshace la sombra,
Caí
en lo negro,
En
el mundo insaciable.
He
sido.
( De Donde habite el olvido.)
...ooo000...000ooo...
Himno a la tristeza
Fortalecido
estoy contra tu pecho
De
augusta piedra fría,
Bajo
tus ojos crepusculares,
Oh
madre inmortal.
Desengañada
alienta en ti mi vida,
Oyendo
en el pausado retiro nocturno
Ligeramente
resbalar las pisadas
De
los días juveniles, que se alejan
Apacibles
y graves, en la mirada,
Con
una misma luz, compasión y reproche;
Y
van tras ellos como irisado humo
Los
sueños creados con mi pensamiento,
Los
hijos del anhelo y la esperanza.
La
soledad poblé de seres a mi imagen
Como
un dios aburrido;
Los
amé si eran bellos,
Mi
compañía les di cuando me amaron,
Y
ahora como ese mismo dios aislado estoy,
Inerme
y blanco tal una flor cortada.
Olvidándome
voy en este vago cuerpo,
Nutrido
por las hierbas leves
Y
las brillantes frutas de la tierra,
El
pan y el vino alados,
En
mi nocturno lecho a solas.
Hijo
de tu leche sagrada,
El
esbelto mancebo
Hiende
con pie inconsciente
La
escarpada colina,
Salvando
con la mirada en ti
El
laurel frágil y la espina insidiosa.
Al
amante aligeras las atónitas horas
De
su soledad, cuando en desierta estancia
La
ventana, sobre apacible naturaleza,
Bajo
una luz lejana,
Ante
sus ojos nebulosos traza
Con
renovado encanto verdeante
La
estampa inconsciente de su dicha perdida.
Tú
nos devuelves vírgenes las horas
Del
pasado, fuertes bajo el hechizo
De
tu mirada inmensa,
Como
guerrero intacto
En
su fuerza desnudo tras de broquel broncíneo,
Serenos
vamos bajo los blancos arcos del futuro.
Ellos,
los dioses, alguna vez olvidan
El
tosco hilo de nuestros trabajados días,
Pero
tú, celeste donadora recóndita,
Nunca
los ojos quitas de tus hijos
Los
hombres, por el mal hostigados.
Viven
y mueren a solas los poetas,
Restituyendo
en claras lágrimas
La
polvorienta agua salobre,
Y
en alta gloria resplandeciente
La
esquiva ojeada del magnate henchido,
Mientras
sus nombres suenan
con
el viento en las rocas,
Entre
el hosco rumor de torrentes oscuros,
Allá
por los espacios donde el hombre
Nunca
puso sus plantas.
¿Quién
sino tú cuida sus vidas, les da fuerzas
Para
alzar la mirada entre tanta miseria,
En
la hermosura perdidos ciegamente?
¿Quién
sino tú, amante y madre eterna?
Escucha
cómo avanzan las generaciones
Sobre
esta remota tierra misteriosa;
Marchan
los hombres hostigados
Bajo
la yerta sombra de los antepasados,
Y
el cuerpo fatigado se reclina
Sobre
la misma huella tibia
De
otra carne precipitada en el olvido.
Luchamos
por fijar nuestro anhelo,
Como
si hubiera alguien más fuerte que nosotros,
Que
tuviera en memoria nuestro olvido;
Porque
dulce será anegarse
En
un abrazo inmenso,
Vueltos
niebla con luz, agua en la tormenta;
Grato
ha de ser aniquilarse,
Marchitas
en los labios las delirantes voces.
Pero
aún hay algo en ml que te reclama
Conmigo
hacia los parques de la muerte
Para
acallar el miedo ante la sombra.
¿Dónde
floreces tú, como vaga corola
Henchida
del piadoso aroma que te alienta
En
las nupcias terrenas con los hombres?
No
eres hiel ni eres pena, sino amor de justicia imposible
Tú,
la compasión humana de los dioses.
(De
Invocaciones a las gracias
del mundo.)
...ooo000...000ooo...
La
visita de Dios
Pasada
se halla ahora la mitad de mi vida.
El
cuerpo sigue en pie y las voces aún giran
Y
resuenan con encanto marchito en mis oídos,
Mas
los días esbeltos ya se marcharon lejos;
Sólo
recuerdos pálidos de su amor me han dejado.
Como
el labrador al ver su trabajo perdido
Vuelve
al cielo los ojos esperando la lluvia,
También
quiero esperar en esta hora confusa
Unas
lágrimas que aviven mi cosecha.
Pero
hondamente fijo queda el desaliento,
Como
huésped oscuro de mis sueños.
¿Puedo
esperar acaso? Todo se ha dado al hombre
Tal
distracción efímera de la existencia;
A
nada puede unir esta ansia suya que reclama
Una
pausa de amor entre la fuga de las cosas.
Vano
sería dolerse del trabajo, la casa, los amigos perdidos
En
aquel gran negocio demoníaco de la guerra.
Estoy
en la ciudad alzada para su orgullo por el rico,
Adonde
la miseria oculta canta por las esquinas
O
expone dibujos que me arrasan de lágrimas los ojos.
Y
mordiendo mis puños con tristeza impotente
Aún
cuento mentalmente mis monedas escasas
Porque
un trozo de pan aquí y unos vestidos
Suponen
un esfuerzo mayor para lograrlos
Que
el de los viejos héroes cuando vencían
Monstruos,
rompiendo encantos con su lanza.
La
revolución renace siempre, como un fénix
Llameante
en el pecho de los desdichados.
Esto
lo sabe el charlatán bajo los árboles
De
las plazas, y su baba argentina, su cascabel sonoro.
Silbando
entre las hojas, encanta al pueblo
Robusto
y engañado con maligna elocuencia,
Y
canciones de sangre acunan su miseria.
Por
mi dolor comprendo que otros inmensos sufren
Hombres
callados a quienes falta el ocio
Para
arrojar al cielo su tormento. Mas no puedo
Copiar
su enérgico silencio, que me alivia
Este
consuelo de la voz, sin tierra y sin amigo,
En
la profunda soledad de quien no tiene
Ya
nada entre sus brazos, sino el aire en torno,
Lo
mismo que un navío al alejarse sobre el mar.
¿Adónde
han ido las viejas compañeras del hombre?
Mis
zurcidoras de proyectos, mis tejedoras de esperanzas
Han
muerto. Sus agujas y maderas reposan
Con
polvo en un rincón, sin la melodía del trabajo.
Como
una sombra aislada al filo de los días,
Voy
repitiendo gestos y palabras mientras lejos escucho
El
inmenso bostezo de los siglos pasados.
El
tiempo, ese blanco desierto ilimitado,
Esa
nada creadora, amenaza a los hombres
Y
con luz inmortal se abre ante los deseos juveniles.
Unos
quieren asir locamente su mágico reflejo,
Mas
otros le conjuran con un hijo
Ofrecido
en los brazos como víctima,
Porque
de nueva vida se mantiene su vida
Como
el agua del agua llorada por los hombres.
Pero
a ti, Dios, ¿con qué te aplacaremos?
Mi
sed eras tú, tú fuiste mi amor perdido,
Mi
casa rota, mi vida trabajada, y la casa y la vida
De
tantos hombres como yo a la deriva
En
el naufragio de un país. Levantados de naipes,
Uno
tras otro iban cayendo mis pobres paraísos.
¿Movió
tu mano el aire que fuera derribándolos
Y
tras ellos, en el profundo abatimiento, en el hondo vacío,
Se
alza al fin ante mí la nube que oculta tu presencia?
No
golpees airado mi cuerpo con tu rayo;
Si
el amor no eras tú, ¿quien lo será en tu mundo?
Compadécete
al fin, escucha este murmullo
Que
ascendiendo llega como una ola
Al
pie de tu divina indiferencia.
Mrta
las tristes piedras que llevamos
Ya
sobre nuestros hombros para enterrar tus dones;
La
hermosura, la verdad, la justicia, cuyo afán imposible
Tú
solo eras capaz de infundir en nosotros.
Si
ellas murieran hoy, de la memoria tú te borrarías
Como
un sueño remoto de los hombres que fueron.
(De
Las nubes.)
...ooo000...000ooo...
Góngora
El
andaluz envejecido que tiene gran razón para su
orgullo,
El
poeta cuya palabra lúcida es como diamante,
Harto
de fatigar sus esperanzas por la corte,
Harto
de su pobreza noble que le obliga
A
no salir de casa cuando el día, sino al atardecer, ya
que las sombras,
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